Я пришел, чтобы развеять миф о том, что у меня депрессия. Этот и все будущие. Я ссылаюсь на волшебную пыльцу, распыляемую на территории России и близлежащих стран, но часто люди приходят ко мне и с доверительным беспокойством спрашивают о моем самочувствии. Душевном самочувствии, конечно. Со всеми этими метаниями, тревогами, печалями. Что, казалось бы, странного в этом явлении? А странность заключается в том, что подходят ко мне исключительно в те моменты, когда мне искренне хорошо. Или искренне никак. Вот например поругался я с Иван Иванычем, а ко мне вечером того же дня прибегают те, кто рассчитывал стаскивать меня с подоконника, но застал меня играющим в иксбокс. Обычно незванные гости тут же находятся и начинают свой рассказ о том, как плохо заглушать свое горе нид фор спидом, что они меня понимают и очень переживают. Я же тем временем гадаю, когда они уже уйдут, потому что поставил паузу на самом стремном в этой трассе повороте и рискую к финишу прийти не первым. Я уж не знаю почему, но большинству крайне сложно дается понимание того, что плохо мне не бывает в принципе. Довести меня до состояния, когда мою тушу нужно снимать с подоконника, может очень маленькое количество вещей и будьте уверены, о моей трагичной кончине вы узнаете из заголовков "Один долбоеб ебнулся с девятого этажа", но никак не из моих полувзглядов, полутонов, полунамеков и прочих полу. На публику плохо мне становится плохо только в одном случае - мне кровь из носа и кисель из жопы нужно что-то от кого-то почему-то и зачем-то. Но в таком случае я прихожу к конкретному кому-то, хлопаю в ладоши и советую не рыпаться, пока я не закончу свое душевное излияние.